La zone commerciale offre au regard des chalands une vitrine scintillante où s'inscrit en lettres d'or: LITOLOGUE (!!).
-Alors petit qu'est-ce que tu veux faire plus tard?
-Moi, je veux être litologue.
Les savants pur et durs, les linguistes distingués comme il se doit, s'indigneront sans doute de cette dérive...
Pourquoi pas après tout ne pas magnifier ceux qui consacrent leur vie à nous fournir ces meubles indispensables du plus modeste au plus luxueux ?
Un lit c'est tout un poème...
Qu'il soit encourtiné de brocart ou de serge,
Triste comme une tombe ou joyeux comme un nid,
C'est là que l'homme naît, se repose et s'unit,
Enfant, époux, vieillard, aïeule, femme ou vierge.
Funèbre ou nuptial, que l'eau sainte l'asperge
Sous le noir crucifix ou le rameau bénit,
C'est là que tout commence et là que tout finit,
De la première aurore au feu du dernier cierge.
Humble, rustique et clos, ou fier du pavillon
Triomphalement peint d'or et de vermillon,
Qu'il soit de chêne brut, de cyprès ou d'érable ;
Heureux qui peut dormir sans peur et sans remords
Dans le lit paternel, massif et vénérable,
Où tous les siens sont nés aussi bien qu'ils sont morts.
Jose Maria de Herredia.
Et Mark Twain:
"Le lit est l'endroit le plus dangereux du monde. En effet 99 pour cent des gens y meurent".
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