Rivages.

La plage était déserte en ce triste matin de novembre, une fille longeait le rivage, traînant derrière elle un gros sac, les yeux fixés sur le sable mouillé. De lourdes vagues déferlaient dans un bruit assourdissant, engloutissant dans leur noria toujours plus de sable, les plus longues obligeant la fille à remonter vivement vers la dune. Elle leva les yeux, venant de l’ouest de gros nuages d’encre couraient dans le ciel. De temps en temps elle se baissait et ramassait un coquillage, un morceau de bois flotté ou un caillou qui, peu à peu, faisaient enfler son sac. Elle repensa à l’été, au soleil, au sourire de François sur son visage ruisselant…. Un petit chalutier passait au loin dans un tap tap lançinant,suivi par une multitude mouettes piaillantes. Soudain un point noir derrière la première ligne de vagues. Il disparut derrière un mur d’eau et reparut comme un bouchon de pêche.

Au travers d’une trouée du ciel, un maigre rayon de soleil éclaira tel un projecteur de théâtre le grand rocher blanc d’écume où ils aimaient aborder. Leur île de Robinson. Le bouchon s’était redressé. C’était un surfer debout sur sa planche. Élégant, puissant et racé, vif et délié. Le même style que celui de François. Il se laissait longuement porter vers elle puis disparaissait dans un bouillonnement. La fille soupira et rebroussa chemin. Un vent glacial fit onduler les oyats des dunes. Seules deux pauvres masures surplombaient cet endroit isolé, on entendit une petite détonation. Elle sursauta : c’était un volet qui claquait, suivi d’un cri : « Anna ». Elle se retourna. Le surfer avait abandonné sa planche et approchait en courant. La combinaison noire au logo jaune, les chaussons rouges, le sourire mouillé de François…