Sonne le glas

Les croix reflétaient la lumière d’une lune à demi cachée par des nuages rapides.

Adèle pleurait dans le soir qui tombait mollement.

Sentinelles au garde à vous, de longs cyprès frémissaient contre les murs où se projetaient leurs ombres tremblantes.

Une foule d’amis, silencieuse, reniflait. Des nez coulaient dans le pincement de mouchoirs noirs. Près d’eux, Antoine, ami d’enfance d’Adèle, un peu en retrait, la regardait.

Un début de Mistral décoiffait les bouquets de plastique bruissant au pied des tombes.

Adèle essuyait ses yeux rougis, ses jambes se dérobaient, elle se sentait perdue, abandonnée. Elle détournait son regard vers les plis de sa mantille agités par le vent. Elle était veuve et belle de douleur.

A côté du caveau familial, fort de sa grille repeinte et de sa gothique pierre grise, ne s’apercevait pas les plus modestes sépultures, celles de terre sur Terre, ces monticules que franchissent parfois, en plein été, des groupes de fourmis, de cloportes affamés ou de mantes religieuses.

Adèle avait entendu Antoine, son ami d’enfance, faire l’éloge de son mari, Hugo, maintenant enfermé dans un coffre de chêne. Elle avait le regard égaré. Et les mots d’Antoine résonnaient encore sous son crâne: « …Elle avait su donner à Hugo tellement, tellement de bonheur … ».

Les marbres tourmentés des tombes monstrueuses qui l’entouraient, reluisant de tâches livides, la firent vaciller.

Antoine qui avait remarqué le malaise d’Adèle s’approchait d’elle et passait un bras protecteur sur son épaule, la serrant un instant contre lui.

L’église voisine avait pris des allures fantomatiques au gré des lueurs mouvantes animées par le défilé des nuages.

Adèle priait, elle priait pour l’âme d' Hugo qui s’élevait là-haut en croissant de lune, comme les bras qu’avait tendu le prêtre vers la voute du chœur … tandis qu’Antoine repoussait la pensée fugitive des croissants chauds qu’il n’avait pas pris au petit déjeuner.

Dans le lointain, les gémissements lancinants d’un chien perdu montaient dans le crépuscule comme un cyprès sonore, et retombaient dans le silence.

Les pleurs d’Adèle redoublaient, laissant sur ses joues une rosée prometteuse de printemps.

La lourde grille de fer du portail d’entrée s’était ouverte dans un long grincement.

La foule d’amis s’éloignait. Alors, Adèle tendit, à Antoine resté seul à ses côtés, son mouchoir de batiste brodé de ses initiales : A. et H.